tisseur de poèmes

Les cordes d'une guitare qui deviennent branches
La guitare qui redevient bois
et cette fourche de branche qui essaie d'attraper une note 
La lune
J'écoute le bruit de la mer assis sur le rebord d'un muret
Et de mes pochettes de pantalon comme de disque
Le son excavé de vinyles de vagues
Gravées dans la mer comme les ornières d'une route de campagne
Vagues qui bousculent mon regard , 
Dévient mes yeux vers une autre piste 
Qui attend l'occasion de se traduire 
J'ai cru que tu m'avais appelée
Je me suis retournée 
J'ai chaviré