tisseur de poèmes

rassis sur un banc ,le chant d'une pierre ,la roulade d'un canon

bien établi sur ce pont supé-rieur , ce gaillard d'avant sous l'habillage d'une bouteille ,le vieillissement d'un bouquet qui n'a plus que l'esprit de vin ,remémorait ses copeaux de souvenirs

il risquait de s'amenuiser sans un apport de l'extérieur ,c'est pourquoi derrière sa verrière ,sa fenêtre à châssis dormant , défilaient ses impressions recto verso 

dénuée de tout fondement ,il avait la constance d'un empire sur soie ,d' importe à exporte à la chine  

une main courante qui sert une bonne poignée de porte 

sur les remous d'une peineniche ,réduit obscur d'une pensée,l'hiver n'avait pas de prise sur son teint allumé

il fait le tacet dans un morceau choisi tenu en laisse dans une chanson de geste

esprit de sel dans une mer agitée comme un bain de fhoule agite les feuilles écachées

sur son lit de justice pour esters , l'éther par contumace fait office de faïence ébréchée d'un tes moins que rien

esprit de bois d'une éphâve dans une turbulence se dissipe dans le noir éburnéen 

l'esprit frappeur de vin blanc d'un vin rouge chambré qui convaincu met de l'eau dans son vin

le réel vient frapper au carreau 

sous le cor d'une diane sonne le réveil de mauvaise grâce ,ainsi s'achève le songe enchanteur d'un coup de grâce