tisseur de poèmes

Elle a pris conscience au son d'un bourdon indien
Un vrombissement qui ne faisait pas que la regarder 
C'est peut être aussi pour cela que les fleurs ne parlent pas
Parce que qu'on passe son temps à admirer leurs poses vestimentaires
Fleur à la chevelure indienne de ses pétales 
Son coeur comme un cercle d'atterrissage 
Cela se passait dans les" a bois ments " d'une forêt 
Branche de pèlerin
Bourdon indien qui ne voulait pas fermer les yeux 
Car le vent l'aurait emporter 
Il ne voulait pas omettre un mot -un bourdon
Mais lui dire ce mot unique 
Un t-unique 
Chercher ce mot parmi les mots qui s'aiment 
La veille le triste sire bien droit comme pour le salut au drapeau 
Réanime les voix éteintes de prière 
De par le souffle qui balance la flamme 
Le bruit désargenté 
Des arrhes gens en ballade
Déjàpon 
le soleil rouge ,la page blanche d'un kimono
D'un japonnaît