tisseur de poèmes

Lettres venues du front 
Ligne comme sur une feuille 
Sourcils qui se froncent devant une suite de lumière
Soupirs qui effacent la mémoire et donnent un regard d'enfant
Sa feuille blanche neige sous laquelle crisse ma plume 
Au fond de ses yeux des larmes en cale
Le souffle attise ses brandons 
Le souvenir alimente ses abandons
Te caresse et je sens déjà les épices de ton corps
Une croche qui s'accroche à une portée d'enfants
J'entends déjà le cri d'un jeune enfant
Dans le silence de tes yeux mon coeur à foi/son 
Il ne sonne plus le glas 
Claire voit