tisseur de poèmes

D'une lecture visible je ne vois que la force spirituelle 
Quand l'écriture s'affranchit de ce qui n'est pas elle 
Une écriture pure
Sous l'éclair je suis l'é/tonnant voyageur 
De dérives imaginatives impossible d'aborder de front
Voie d'un idéal , voie idéale 
Qui réclame de la lenteur ,
loin de cette immédiateté ,de l'inédit 
Pour laquelle on n' endosse pas les conséquences 
Imagination qui peut paraître arbitraire , subjective ,imparfaite ,contestable 
mais une convention entre la feuille blanche et le poète

Tu me fais creuser une idée
Quelques graines dans le creux de ma main 
Un arbre de crayon ,une plume d'oiseau sur la branche de mon doigt 
Une bague pour sceller le tout 
Un coeur cogne contre la poitrine ,caché à l'intérieur 
Mais qui aura la clef pour ouvrir la porte ?
Tu aimerais avoir un grand coeur aussi
Tu l'as mais tu n'as rencontré encore personne pour le mettre en valeur 
Il sonne alors comme un tocsin 
Comme une prière ,il manque son but qui est un appel 
Tu sais je suis subjectif parce que je ne vois que le virtuel
Qui me semble surbeau
La réalité n'est alors qu'objective jamais subjective ?
Il existe des êtres transcendants sur lequels on croit 
A t-on besoin de les voir ?
Ce qu'ils nous ont laissés suffit à nous donner des yeux 
Une plume de sang qui noircit avec le temps 
Mais entre les mots l'herbe 
Un parterre dallé 
Sous lequel git une âme d'écriture