tisseur de poèmes

R'ouillée' comme les doigts coincés
L'art hrite ferronnerie
Travaillée mais jamais fériée
Elle reste enfermée
Elle qui pourtant a ouvragé tant de visites
Elle est abandonnée alors qu'elle a pris tant de mains
Les traverses de sa grille lui donnent une forme squelettique
Etrangement les bras qui la traversent font entendre un grincement
Comme si son fantôme encore vivant gémissait une plainte
Maintenant elle se forge des illusions
Les feuilles de son récit forgé rouillent
Cartons à jours pour la lecture de textes rédigés en langage chiffré
Les oubliettes d'un donjon encore présent
Qui se détruit lentement pour laisser encore quelqu'un venir
Ses chairs sont rongées et pèlent
En laissant tomber ses miettes , ce qui va pousser à la trouille
Car vétuste tu es devenue
Elle tord entre ses mains un mouchoir qui ne peut plus essuyer ses larmes
Mal entretenue personne ne lui fait plus la cour
Avec un jardin en fleurs
E si un enfant se trouvait derrière
On voudrait libérer la cage