le mystère de la femme sans nom
Il sait écrire mais celle pour qui il a écrit n’avait pas de nom
L’étrangeté d’une disparition qui laisse des signes dans le clair obscur de son texte
Un final énigmatique sur l’après
Elle s’en est allée avec une copie du texte
Comme un gri gri de superstition
Le jour où il perdra la mémoire
Elle pourra confronter son texte et le sien
Comme si l’écriture savait toujours à qui elle écrit
Ses petits secrets qu’elle ne dit même pas au poète
Un texte est comme un chapelet de prières tibétaines qui flotte au vent
Ce dernier les emporte à qui de droit
Peut-être que l’écriture n’est que le reflet de celle qui est en train de se regarder
Mais lui ne la voit pas
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