tisseur de poèmes

Dans sa  boîte de nuit  .Rien  à voir  avec  une maison de disques  dans laquelle on connaît la chanson  .

Est -ce que la photo est bonne  ?Dans cette ambiance nuit  , sans l'obsession de la lumière  uniquement la construction du cadre 

Une gueule de nuit , sombre et câline ; l'ombre d'un visage.Avec elle  , il a fini tard dans la nuit pour ainsi dire futur proche du 

matin.Tenus comme à un fil  , accrochés puis entourés .Déboutonnés puis raccommodés : fin d'une filature .

Ecrire sa profession de fois  pour que le lecteur ait envie  de passer à la page suivante.

Un coeur battant  qui sort de ses gonds  qui s'est réfugié au coeur d'elle , au milieu de quelque part. Il le sait car son coeur à elle 

rythmé comme les cloches d'un village. A la semelle de ses souliers  , la terre de chez lui dans les rainures  pour ne laisser 

aucune empreinte. Il entrait dans un autre monde  , un notre temps ... un notre père .

Il surgit de l'oubli , l'entendre par là  par ici , brise un destin , rompt un silence .il a le pouvoir de dire non , de refuser 

l'ignorance .Il veut savoir .Même incertain, bâtir des hypothèses . Pas de mémoire disparue  , il se souvient : plutôt dans la 

retenue , il retient.Si ça continue  : il le faut. Un arrangeur , rien ne finit mal . Il s'impose. Des pensées empaillées. Rien ne dort 

dans ses cartons , ça déménage .

Il s'écoute écrire  .Un contenu du premier ou du second degré toujours à résoudre.

Dans son antichambre studio , auteur -compositeur-interprète .Musique de chambre .Une pie  métaphore pour piano.

Etudes du soir pour piano . Il hisse le genre noir  à hauteur d'une blanche : celle où se tient sa littérature.