tisseur de poèmes

Il n'était point Wordsworth
Pourtant il écrivait des mots (words )
Ses idées compensées marquent de leurs talons la neige encore fraîche
Tout ce qu'il remarque autour de lui
Il lance sa propre marque
Quand la lectrice achète pour elle même sans être esclave de la mode
Son écriture subit le passage du temps
Forcément le verbe est conjugué
Il choisit son quand
La nuit à peine éclose , barbouillée de sommeil
Elle sort de son chatpeau : un chat voit bien dans la nuit
Il fait une page , il tient en une ligne , parfois un haïku d'une demi page
Son imagination débridée par la chimère
Ses situations suatsgrenus : un mouton , deux moutons ...
Son humoir noire pour conjurer on ne sait quelle mauvaise nuit
Son guide du roue tard , son é-vade mecum
Il ne veut pas être rattrapé par le passé
Il refuse de faire son âge
La vie passe comme un rêve
Se termine en fermant les yeux
Laisse moi me souvenir