tisseur de poèmes

Dans le flou textuel pour exprimer la vitesse
Un espoir pour le lendemain 
Déboussole les fuseaux horaires en traversant les mondes
Etre à la même heure d'un accord pour faire enfin quelque chose 
Incommodé par la nouvelle , ouvrir les tiroirs d'une commode
Pour y trouver la solution 
Mais ce ne sont que des appels de phare 
Qui laissent un cimetière marin 
Pense être meilleur poète avant d'écrire 
Quand tout n'est que pensées vertueuses
Sur le quai des yeux son dernier coup de plume 
N'a été qu'un coup de vent
Les heures sont orphelines
Il a grandi plu vite que les siècles de guerre 
Noyés dans un fond sonore de divergences 
Jamais dépassé le stade de la représentation
Dans le silence du jardin intérieur 
Ne pas réveiller ce qui gronde au loin
Par le judas trouble fête ,je vois que l'on meurt
Là bas ,on vole au-dessus ,on lâche des bombes

Pour ne pas regarder en face 
Dérouler un tapis rouge de ruines et de sangs

Des enfants soldats que l'on veut déjà adulte

L'enfance n'est pas un état en soi 
Un pays où la paix est utopique 
Ici on ne connait que ce que l'on nous montre et dit 
Le poète n'a que son encre soutane derrière les lignes 
D'un confessionnal 
Dans le désordre n'y a t-il donc pas une autre voix 
Comme celle qui s'est fait entendre derrière un buisson ?