Temps,lieu :action , moteur
Les feuilles déménagent,la forêt s'isole ,jeûne .Il faudra attendre le printemps pour transformer en victoire ce qui est un désastre : des feuilles chues qui se mettent à flotter dans les flaques d'une averse diluvienne.Il faudrait un peu de soleil dans ce mini bain mais il se fait timide , tiède ,pas assez pour les sécher.De toute façon ,elles sont trempées ,illisibles. Peut-être une version corigée de la nature , qui sait ? Une petite voix a l'air de dire : il est temps -soleil, pluie, vent , neige ...Pourtant le fil rouge des feuilles d'automne ,tel un prophète , avait annoncé la fin prochaine mais ,sous une avalanche de promesses, personne n'y avait prêté attention.
Le porte plume , libre panseur, a décidé d'intervenir avec la potion magique de ses poèmes.Le poète lui cherche à raccommoder de son fil blanc les mots de son histoire car la réalité neutralise les pouvoirs de la poussière magique.Qui sait à quoi l'homme dont je vais parler pense ? Qui pourrait dire qui je suis ?
Amour de minuit.Un homme couvert de femmes mais découvert d'amour. Entre ses mains ,saisie d'amour.Minuit encore hier, bientôt demain.Une bien aimée qui restera dans son lit de rêves jusqu'au lendemain.Sa tête vire nocturne,virée de boites de Pandore.Pour fuir le sentiment d'une perte irrémédiable ,la plume du poète coure.Il écoute dans une pièce sombre,la nuit.Quand nous dormons , les oreilles ne sont jamais fermées.Bien que le ciel soit fermé , noir, il cherche la place de l'étoile mais se laisse tenter par les panneaux étoilés des boutiques scintillantes .faire ses c-ours: grande , petite, Vénus , 'aurions ' nous toi et moi ?
Une sortie de route en quelque sorte , des lieux d'évasion ouverts la nuit , ses affaires à suivre.Il n'a qu'un bagage à main , celui de l'esprit écrivain tard-if qui veut faire quelque chose de ses mains .Ils comptent l'un pour l'autre : un mouton , deux moutons...Sa bouteille à la main,son herbe de nuit .Monsieur rencontre rue Madame.Bouteille super-ette qu'il a sifflée comme une belle femme.Sa mine anti-personnel ne souhaite qu'une chose: leur faire plaisir.Détaché de lui même ,il a laissé son orgueil allongé sur le bitume ,.Il ne veut pas encombrer son modeste habitacle de carton .Il fait des plans sur la comète , réveille le château ,les princesses endormies .Ce qu'il redoute ,c'est le coup du lapin s'il se rapprochait trop de la lune : sa lune de miel, sa lune érotique
Au petit matin , il n'a même pas un aper-su.Sa tri-bu ne sont plus que des enfants perdus .
