tisseur de poèmes

L'enfant au bord du chemin 
ce chemin de pierre 
alignée pour refaire une distance à suivre
chemins à bosses et à creux sur lesquels personne ne passe
Un chemin hors des grandes routes 
et les fleurs debout qui crient en choeur de leurs boutons
Elle est là 
mais le vent qui tourne les boutons et couvre leur cris
Et personne qui ne vient cueillir
et les arbres occupés à leur printemps 
il ne reste plus alors que les oiseaux pour les damoiseaux
Elle est artiste en serions nous étonnés 
elle respire ce grand art
à la table d'un café 
pinceaux dessins pots 
son corsage pointilliste nous laissait envisager 
qu'elle était dans la lignée d'un grand peintre
Des yeux en suspens 
Des yeux blancs qui attendent l'image 
ce sourire radieux 
tel un soleil en pleine campagne 
sur le chevalet d'une chaise
Yeux levés comme une toile déroulée 
Une échancrure en triangle
Sa tête comme un cercle au -dessus  
Me rappelle une peinture 

dois je avoir des pensées de printemps ? elles n'ont pas de saisons  
et te cheveux ébouriffés qui brouillent ce que j'écris pour refaire d'autres mots