tisseur de poèmes

Aujourd'hui Verslaine 

Ma poésie d'hiver 

Qui en attendant ses lecteurs prendrait froid 

La plume d'un ange trempée dans la rosée

Toute sa poésie  équivaut à combien de rondins 

Flottant sur  sur l'eau 

Arbre à papier mouillé se jette à l'eau d'encre 

Roule ses vers  sur  le fleuve papier

Une poésie fleuve comme un roman fleuve

Papier d'ivoire sculpté par la plume 

Les écrivains sont des anges 

Tant qu'ils écrivent 

Mais quand toutes leurs plumes ont servies

Ils ne restent pas à terre pour autant

Ils voguent de tête en tête 

Des rouleaux d'yeux ramant sur la page 

Des écrivains marins  pratiquant la God/ille

Pratiquer  d'yeux  des lecteurs

Un vrai voyage à Venise 

Entre les canaux sanguins 

Vos maisons 

Mener en barque 

Bark écorce de l'arbre 

L'écriture est un grand cercle

Comme les anneaux d'un arbre 

Le Seigneur des Anno Dominici

Au Sénégal  les griotes sont enterrés dans l'écorce d'un baobab

Les Boudhistes ont un arbre à prières 

Les poètes ont leurs arbres à feuilles

Qui se balancent au gré du vent comme des clochettes

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