tisseur de poèmes

Quelque chose à dire à ce point 
Affolé comme une boussole 
Le point est déjà là mais qu'ai je dit ou fait jusqu'à là 
Je regarde : je prends conscience de ce qui se passe 
Ce que je vois se confond avec ce que j'ai lu 
Ai je pourtant envie de l'écrire 
Je sonne la vue comme pendant une chasse 
L'ombre est devenue quelqu'un , quelque chose 
L'approche est inévitable car je cours après 
Il fallait bien trouver en face 
Alors mon imagination est là pour résoudre 
J'embellis pour habiller le contemporain 
Comment je veux me rappeler à la lumière des découvertes
De tout ce que je vois , tout n'invoque pas la mémoire 
Le reste est balayé comme une pure fantaisie 
Je parle sans en connaître l'histoire 
L'histoire me connaît mieux car elle se plie
A l'exigence des hommes
Je m'offre au regard qu'on pose 
Comme un sacrifice 
Mais je m'affranchis des murs aussi 
Je m'arrache à la banalité du quotidien 
Je sors dans l' écrit pour vivre des aventures
Je suis en prise avec une intensité supérieure 
Un élan vers l'oubli de soi et du monde pour une autre 
Dimension
Du mal à négocier avec la réalité du monde 
Je me retrouve au centre , je m'invente
Plus je pense noir combien de temps va durer la lumière
Alors je suis l'encre dans la mousse voletant (la page) 
L'écriture fait du poète l'ombre de ce qui est l'homme ,
L'oeuvre se peaufine par petites touches 
Je n'ai plus les sens tout fait pour une histoire
Le poète répète une histoire 
Moi je construis mes propres murs