tisseur de poèmes

Les mots sombrent et s'abîment en mer dans une dernière vague de dépression;une boite noire , en écumeur des mers, à plusieurs pieds soûleau  trinque son dernier vers de rhum;au fond de l'abîme ,la terreur nocturne n'est plus qu'un rencart illusoire ;soif de richesse ,l'or du vieux forban gît dans les bas -fonds  ,comme un rancard mais l'or qui brille n'est-il pas cette relation inconnue,cette nuit qui fait découvrir l'exceptionnel .