tisseur de poèmes

De venir ne fera pas de toi un demain
Par l'écriture , je suis le mot d'en bas , la pensée d'en haut
Mais là haut il n'y a que des nuages , le ciel bleu
Mon écriture à l'encre fumée comme de l'encens
Qui dessine paresseusement
Par non chat lance
La pelote blanche
Pullover brumeux des matins bruns comme terre
Cachée dans son vêtement elle entretient des poses alanguies
Sur ses lèvres sourires un i
A langues i laissent nos feuilles mortes sur le lit d'herbe
Comme les vêtements qui traînent dans la chambre
De ceux qui vont faire l'amour
S'en en avoir l'air
Comme les voiles d'un bateau prises dans un calme plat
Sa dance soutenue par mon écriture musicale
La porte à son acmée
La simplicité d'une ligne filiforme qui aurait emporté l'essentiel
Fantasme sur sunsetboulevard
Son regard collé à mes yeux
Sa voix collée à mes oreilles
Dépassent ce que je pouvais en espérer
Désarmé à l'heure du sunrise
Tire le rideau
Les vapeurs d'un dessus de lit
Comme la désintégration d'un vampire en plein jour