tisseur de poèmes

Comme des bois amphibies
Leurs toiles de bâche comme une voile
Ils avancent sur la green line
L'homme blanc de houle déb/arc
L'herbe ondule sur les flots amer/indiens
Complainte silencieuse jouée sur la terre
Elle paye la "note " , the bill en anglais
Buffalo Bill mais où sont les bois de bisons
La couleur de leurs fourrures y ressemble
Mais c'est un torrent de rondins qui s' arrête de gronder
Il ne reste plus qu'une cabane au milieu de la plaine
Un chasseur d'images va en sortir
Morne plaine
Conque/ête de l'ouest soufflée
Rien que des nuages dans le ciel
Plus d'indiens à l'horizon
Hermythe de son bâton
Montre sur le flanc de la montagne
Comme une rétroprojection
De cette plaine maintenant vide