tisseur de poèmes

Un postcriptum
Encore oublié de dire
De mes yeux gris-vers
Peut-être si nous n'avions pas reculé notre pendule d'une heure
Il aurait fait beau
Alors sur la pluie navigue mon radeau écriture
Secouru par un lecteur ou une lectrice ?
Je ne suis plus moi
Quelque chose doit être raconté
Dans sa version papier le poète imaginaire
Le poète errant de l'imagination
Parce qu'elle veut que cela existe
Elle produit alors des kilomètres
Chaque vers lance un appel du pied
La valse des feuilles
Envoyées valsées loin de soi
Papiers tout le long de la route comme des petits cailloux semés
Retrouver la maison du poète ?
L'esprit maison
Il est mort le poète
Les vers du mort