Elle aurait pu attendre dimanche , J'avais tout mon temps alors C'est toujours quand les choses arrivent Que je me sens pressé Avant je me lamente J'aurais jamais le temps Quand cela arrive Je n'ai rien fait Les soldats ne font pas le même combat L'un pense à sa famille L'autre à son lendemain:maintenir envie /en vie . Deux soldats ennemis à - coup .Aller à l'encontre de quelque chose qui provoque la résistance :insurrection, rébellion. Il a sa foi mais elle l'encombre d'un doute ,elle fait partie de lui pourtant mais il serait tellement mieux athée ,purifié d'une spiritualité pour une matérialité , de l'humain , de chair et d'os .Dans une forêt d'ombres, tout ce qui est tombé , l'humus et le ton heurté d'un incendie de lumière quand le jour se lève .Dans les fusions et les heurts de ses pâtes colorées , le peintre s'exprime .
Quand la bataille fait rage , il n'y a point de vaccin antirabique pour elle.Les perdant sortent des sentiers, battus .Un temps immobile où la guerre est toujours d'actualité .Rallumer les jours anciens , ceux qui éclairent d'une lumière éblouissante les ruines . Unique vestige à prix dort pour témoigner d'un désastre .Un chaos de choses. Des sentiments heurtés : les hommes sont cachés sous un amas de croix , de tombes ,de choses aussi .Les mots et les choses .Les ruines de son histoire ancienne :un vêtement , un livre , un bijou .C'est une vieille histoire rét-récit .La courbe qui a atteint son point culminant et se ploie, fléchit : faire le dos rond , mettre sur son dos ,porter la charge d'un passé : fardos .P-lié :heurté .
Un personnage qui regarde l'écrivain d'en bas attend que son crayon touche la feuille .Que les figurants et les figurines bougent
,que les lignes dansent , que la poésie prenne vie .Pourtant le crayon froisse la feuille !
Ne pas pouvoir dépasser la troisième strophe , les trois âges de la vie : enfance , adolescence, adulte .Tout se finit là.je ne vois pas ce que ça pourrait donner : rencontre un obstacle d'ordre humain ,la mort.
Avoir l'heur de l'hiver .
