tisseur de poèmes

aujourdhui le poète est paresseux 
Il regarde la rue et ce qui fait souvenir sa mémoire
En jouant un rôde movie
Il attend qu'elle dessine ses lèvres d'un rouge 
Comme si elle n'en n'avait point
Qu'elle trace ensuite de son bâton de rouge 
le chemin 
Etre en immersion dans son verbe qui va diriger son corps à lui
Mais il a peur d'abattre un long travail 
Que ses neurones dans un excès de vitesse aient un accident cérébral
Il aura toujours une affinité énigmatique qui elle soit 
Lui trouverait plus approprié infinité énigmatique que finité 
Tous les gestes ,les regards qui lui arrivent à distance à deux mains

Pendant ce temps tout ce sable de page 
Un sablier écoulé 
Toujours pas répondu à la question
Le temps perdu en est la réponse 
Tu me connais par ma poésie 
Mais c'est le temps qui ne veut pas qu'on se rencontre
Alors je paresse 
Grève de l'écriture 
La lumière se ramasse toute seule dans un sceau à sable 
Pour être luciole de nuit 
J'entends l'escalier roulant des vagues 
Personne n'en descend 
Je me laisse aller 
Alors personne ne m'attend 
En plein jour je regarde l'ombre
Annonce -t-elle un mauvais présage de son noir corbeau ?
Ce n'est que la mienne qui se prélasse aussi 
Dans le paysage derrière moi un train qui passe
Il joue de l'accordéon de son soufflet
Un bal musette face à mon épuise/tte 
Au crépuscule le bec jaune ramasse les miettes de lumière 
Pierrot a pris ma plume 
Peut-être demain de bonne humeur