tisseur de poèmes

Par bouffée , elle avalait gloutonnement toute sa journée depuis l'aube
Par peur de ne pas être là demain ,plutôt que par volutes
Il est vrai que le poète a autant d'existences que de textes 
Une addition sans retenue
Seule sous le chapiteau d'un parapluie
Un mercredi ,premier jour du mois
A l'annonce des sirènes de sa mairie ,elle levait les yeux au ciel 
Pas d'avions , nous n'étions plus en guerre
Mais son regard implorait la branche d'un saule 
Sur les bords d'une carte postale
Sa virée quelque part ailleurs ,un disons de bonne aventure
Le poète un être d'ECRITUDE 
Il consigne dans son livre de bore 
Comme le verbe s'ennuyer en anglais
Mélancolie 
Sans nuit YER quand on ne peut pas remplir les étoiles d'encre 
Laisser briller ,tenter , attirer mais pour offrir quoi ?
Je mais en suis je un ?
Vagues sur le paillasson de cailloux s'essuient de leurs longues
Marches fluviales :les mers ne sont que des fleuves à bateaux 
Houppe d'écume sur les épaules d'un capitaine
Haddock du Port de Londres ,au vapeur pipe d'un Sherlock Holmes 
A la fin de son texte ,plus la mer mais un papillon bleu