tisseur de poèmes

Elle se meure 

Si près du ciel , je crois que Dieu est

Ce qu'elle ne pourra jamais exprimer ,

Il l'écrit en son nom

Aucune autre écriture que la poésie  ne pouvait nommer des choses que les autres n'arrivent pas à comprendre

Ne fait -elle que susciter une émotion qui cacherait une pensée

Ne rappelle t-elle pas à chacun sa destinée

Quand elle se met à tournoyer 

Dans l'ivresse d'un vertige qui l'entraîne dans sa chute

Elle revoit ses moments d'enfance ,ses tendresses volées

Elle se regarde une dernière fois dans le miroir d'une flaque d'eau

Nous ne pensons pas toujours à la disparue 

Mais quand arrive notre heure

L'illusion de son retour ,le souvenir de cette scène dans laquelle nous ne voulions jamais jouer

Quand nous quittons ce monde , nous montons vers Dieu 

Elle ne fait que descendre en terre

Ce dieu est alors tellement au -delà d'elle qu'il n'est plus 

Une feuille est morte.