tisseur de poèmes

Vers taillé sur l'instant
Puis le souffle esthétique 
Un contenant à mots 
Une bouteille d'encre 
Laisser l'encre vider son sac de noirceur 
Pour une dame en noir au regard hypnotique
Hauteure d'une montagne ombrée 
Comment peut-elle ? de si haut devrait toujours être au soleil
Evoquer le soir ou le repos, couchée sur le papier
Modèle d'un temps de pose
Voilà le poète de femmes ?
Plutôt la façon dont il les écrit 
Ne pas être ce que l'on ne vit pas , que l'on regarde, que l'on apprécie 
Et que l'on oublie 
Pourtant à chaque fois il part en retrouver une autre
Comme un besoin de fièvre d'effervescence
Elargir sa diffusion comme un grand cercle 
Le poète au cerceau 
Celui que la femme porte pour retenir ses cheveux 
Voulait toujours de l'inédit 
Tout n'est pas dit
Un bateau sur près d'une banquise 
Qui attend ses glaçons à la dérive 
Pour un apéritif
Un cornet de montagne à l'envers qui dégouline de glace 
Engloutir une boule à la vanille
Comme la Cité disparue de Platon 
Fouille l'imaginaire pour y trouver un vestige