tisseur de poèmes

Un temps qui pousse comme une fleur sauvage sur le bord de la route
Le ciel ombre la plus dense de bleu et les nuages ses touches de blanc
Comme des taches de rousseur 
L'écho de l'écriture 
Rien qu'une répétition d'orchestre 
Le monde déchargé de notre attachement subjectif n'a plus que ce que le poète a bien voulu garder
Dans un texte
Comme juste avant la chute de l'an pire
Aujourd'hui le flot du temps superpose une alluvion
Toutes les races déposent une couche 
Les individus apportent leurs pierres 
L'homme dérange ces mondes enfouis pour y remettre de l'ordre