tisseur de poèmes

Nuages noirs chevauchant les nuages blancs 
Couleur grise 
Pupilles noires sans espoir de gris 
Comme si elles n'étaient faites que pour pleurer 
Regardent dans le blanc neutre l'illusion d'optique
Bleu , vert ou marron 
Cercle des poètes disparus 
Injection de sang ,signe d'un soleil couchant
Ces noeuds de port dans tes pupilles 
Qui font partir des yeux de larmes
Je n'aurais pas aimé tes yeux bleus tendres 
De peur qu'ils ne se cassent
Dans la pénombre d'un temps qui scande les dernières heures
Celles de la nuit pour le jour 
Des douze coups  de minuit ,le 13
Un 13 par-là ,une voix qui se prend pour quelqu'un d'autre 
Combien de fois dans l'insouciance d'écrire 
On n'imagine pas qu'on pourrait être lu 
Combien de fois on tourne les pages d'un vers
Pour savoir si elle est encore vivante ou non
Dans ma course de mots à la quête du temps de lecture
J'en oublie de regarder comment sont habillés les chemins
Ceux des marches qui balisent
Sentir le grain des tes pupilles sous mes doigts 
Une échappée belle
Quand elles écrivent sous ma ligne d'un regard 
C'est comme si tu soulignais mes mots d'une réponse 
Une intériorité à saisir ,un tréfonds à rendre signifiant