tisseur de poèmes

Des bruits de clefs  , pour entrer  pour rentrer  ?

Ces lignes se sont écrites 

Un jour elles se liront   

Le poète lui est sorti par la porte de derrière   

Comme une feuille de papier  à cigarettes  : partie en fumée 

En équilibre sur  une ligne ,  il est tombé dans le ravin de papier  blanc  

Déséquilibre   mental   , réflexion  orpheline

Un mensonge  pour l'auteur   , une vérité pour le lecteur 

Car il a écrit autre chose  après  

Ce qui est vrai  reste  , n'a plus d'après 

A travers les femmes  , il n'a le souvenir que d'une seule 

Toujours mince  , qui a la ligne 

C'est lui qui prend  le poids des mots  

La douleur  a une couleur  : rouge  ou livide  

Mais lui recommence toujours  depuis le début 

La peur  a une surface  

Glissante dans laquelle perdre ses moyens  ou rugueuse sur laquelle  s'accrocher pour ne pas faillir

Lui n'a pas la peur au ventre  , il ne monte  pas sur scène 

Il ferme la sortie  à clef   

Une sortie sans issue 

Dans sa peau du jour , il écrit   à l'abri des regards  

S'enfuit  au moindre bruit  comme un elfe  

Dans sa peau de nuit  , les lumières de chevet affairées  dans une lecture du soir  

Plus d'encre , plus de mine , plus de papier 

Nouveau stylo , nouveau crayon

Nouvelle feuille , nouveau style

Caméléon