quand il n'y a plus rien à écrire l'homme se met à parler
L'encre sait renverser
Elle sait ce qu'elle peut écrire
Elle a par nature toute une écriture
Elle est faite pour exprimer
Mais comme toute encre elle a son quota de mots
Epuisée , c'est le vent qui dessine
A ce moment l'homme comprend quelque chose
Rien que des interprétations pourtant
Mais c'est à ce moment que l'homme y trouve un sens
⨯
Inscrivez-vous au blog
Soyez prévenu par email des prochaines mises à jour
Rejoignez les 7 autres membres