tisseur de poèmes

Sa poésie est une femme de papier ,femme qui ,de son vivant, porte la vie et devient,à sa mort, ombre portée par le souffle créateur

Sur le vide papier ,l'encre défend ses reliefs ,un jeté de phrases noircit chaque jour d'un espoir d'écriture

Sur cette terre de Sienne,l'entre-tiens n'est plus qu'une épave soliloque 

Une oeuvre morte où les châteaux d'avant et d'arrière ne sont plus que des hors d'oeuvres sans lesquels point de salut

Un enjeu au point mort pour des adversaires qui se battent au poing 

Une respiration veuve d'un souffle parti en destination finale 

Une musique délestée du poids mort de son silence pousse un soupir 

Temps mort symbolique d'une nature morte contemporaine

Les regards nouvelles vagues viennent s'évanouir au pied de cette toile marine ,splendeur d'un passé lointain,pourtant un bois mort sans capitaine et toujours  oeuvres vives qui font couler des flots de souvenirs et d'impressions

A la lueur d'une liseuse, un fantôme de drap blanc tire sa couverture afin que jamais poésie ne soit lettre morte.