tisseur de poèmes

Je cherche des histoires 

Plus d'inspirations ,plus d'écrits 

Tout a été pillé ,tout a été dit 

Les originaux n'existent plus 

Que des copies , des redites 

Autrefois on accouchait des mots 

Ils ont été démolis ,emportés par les eaux 

Quand on se tourne vers quelqu'un

Ce n'est plus qu'une tournée générale

Pour ne pénaliser personne

Les ombres de la mémoire ,de ses sousvenirs  bien enfouis

La seule lumière qui reste au fond de toi

Reflète en grand l'image noire  d'une lettre 

Consonnes ou voyelles ,peu importe 

Juste le vestige d'une écriture ,un musée de la plume 

Elle s'est envolée avec le dernier vent d'espoir

Il ne reste plus que la hampe

Autrefois ,ils représentaient leurs couleurs

Maintenant le cimetière d'une langue morte

L'encre essayait de se trouver un sursis 

Puis comme le pétrole ,il n'est resté que quelques gouttes

Alors les penseurs se sont tus 

Quelques notes en bas de page s'écoutent à la radio 

Pour rappeler le  bon vieux  temps ,un hymne de reconnaissance

Au marché noir s'achètent les revues, les livres 

Un vrai fric frac pour quelques moments de rêves

Les brisures ,les cassures atténuent la cruauté de certains moments

Comme si quelque chose devait se passer à tout prix 

Pour montrer un semblant de vie .