tisseur de poèmes

Un nuage qui s'étire pour border la lune
Pendant qu'elle s'endort
Les moutons champAItre se sont retirés à rebourG
Petite ville dans le noir ,seule la femme en noire
La poésie fait des mots de passe 
Le ballon rond des lettres 
Les lieux sont le prétexte d'un souvenir 
Quelque chose qui nous manque 
Alors que nous sommes dans un moment de détente 
Le vrai bonheur c'est peut-être quand aucun souvenir nous revient 
Le passé simple tient dans un fût 
Au petit matin la pie voleuse viendra nous rapporter 
Ce que la nuit a emporté