tisseur de poèmes

Aimerais acheter un crayon comme celui qui écrit  mes vers 

Ecrire la phrase qui ne peut pas être une autre phrase 

Sous le ciel ouvert celui qui a relevé ses stores nuages

Sa propre stor/y ,

Celle qui regarde la feuille à l'envers 

Pas celle qui la voit  tombée 

Elle veut voir l'étrangée dans la nuit 

Avancer sur le sol 

Celle qui fait du beau avec du lait  de feuille 

Son corps en morceaux de vers 

Retrouve son entier dans la magie noire

D'une écriture

On ne sait jamais de quoi il retourne 

En/robée comme une douceur

Puis dé/robée sous la langue 

Le papier d'un bonbon qui s'effrite 

Pour se lire parfum de femme 

Toujours impro/visée 

Mais sous combien d'exem/plaires ?

Sous l'oeil  du silence

Il tolère tout au nom de son talent 

Réduite  à quelques lignes pourtant