Vers de gris
La main guitare caresse un rêve de ses doigts cordes
Mon rêve est un état de veille
Il attend d'être allumé
Flamme éméchée d'un obscur désir sur une page grise
L'entremail chevauche ses lettres à timbre cuivré
La nuit vient de tomber dans son dernier t-repas
Le rêve arrive comme un dessert
Il attend son heure d'ivresse pour se laisser couler dans un lit
La veilleuse se consume comme un vapeur sur les méandres d'un fleuve
L'happy hour aligne ses vers ,le poète lui échappe à la griserie .
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